Los árboles en mi cabello...

Estoy en proceso de redefinirme, de crecer, de (ejem..) acabar de formar mi identidad, quizás... de sentir mi independencia y ser capaz de vivirla hasta el final... Así que decido entrar en una cafeteria, sola, pedir un cafè au lait, como no, y empezar a escribir sobre todo esto... algo tan simple que debería hacer mucho más a menudo... ser yo, yo con mi propia individualidad...

Me situo en una mesa más alejada, en una esquina, que me permita coger una buenaperspectiva, sentirme un punto aislada en medio de tanta compañía... Antes de sentarme encuentro dos o tres camareros y les pido mi cafè au lait...
Me instalo en el lugar en que pasaré los siguientes minutos de mi vida y un instante más tarde alguien se acerca con mi bebida... y con sólo un sobre de azúcar... Primera opción, limitarme a la insuficiència. Segunda opción, buscar la mirada del camarero para pedir el siempre necesario segundo sobre. Tras plantearme la primera opción y descartarla rápidamente tengo la sensación que el camarero siente mi mirada e incluso levanto un poco el brazo, pero parece realmente absorto en las imágenes reproducidas en un aparato, justo encima de mi cabeza... (ni que decir sobre la interesantísima programación a lo panem et circenses) Le divierte ver que lo solicito tímidamente...? De acuerdo, me levanto y pido mi ansiado azúcar... y antes de que el hombre tanga tiempo de casi reaccionar un segundo camarero se acerca con mi sobrecillo verde... pero no se va... "quieres alguna pasta?" "no, gracias..." y aún parece insistir en observarme... (quizás debería vigilar más mi escote..?) pero finalmente me dice que tengo algo en el cabello... "ah, es por el viento..." digo un punto sorprendida, aunque mi sorpresa me deja más paralizada al ver que el hombre me ayuda a encontrar el intruso en mi pelo... los árboles enredados en los rizos...

Quiero acostumbrarme a esto... sentarme, observar aquello que me rodea... Aceptar mi capacidad de crecer, de proyectar y poder tomar mi propio espacio...

Desde este lugar tengo una visión prácticamente perfecta de todo el local... bien, mejor dicho, de la sala con las mesas... Una mujer sola comió una pizza en el tiempo que me tomé el café! lee sola durante un instante, con su cerveza... Me encanta el acento argentino... y no sólo en cantantes o actores de ojos azulados... no puedo evitar oir el tono de sus palabras aunque no puedo llegar a entender aquello que dicen. Palabras indefinidas cruzadas en distintos idiomas, distintas lenguas... Curiosamente he sentido las ganas, la necesidad, diria de manera más dramática, de escribir en esta lengua y no en la que me es más propia, quizás también por las simples mismas ganas de crecer, de proyectar... La mujer de la pizza es un personaje curioso... su rostro es de persona mayor... su pelo de una rebelde quinceañera... y mientras la observaba he descubierto que también me observaba a mí...
Desde aquí también puedo ver la mesa donde nos sentamos la primera vez que entré en este local... dibujaste círculos... me atrapaste... y llovía, como no.

Pido la cuenta... hoy toca teatro... pero hoy toca verlo desde el patio de butacas.

paper en blanc...

A vegades intentem posar paraules a allò que vivim... a vegades amaguem aquestes paraules per tal que no ens delatin... les ocultem en el més profund del nostre ésser... i tot i així les necessitem deixar plasmades sobre un tros de paper... A vegades ens inspiren els secrets confessats que queden ocultats per una boira que pretenem que sigui ben espessa... i amb tot... no deixem d'escriure... perquè.. ens allibera...? ens serveix per poder-nos expressar...? com a mena de catarsi...? perquè així manifestem un tipus d'art...? per mostrar el nostre pensament...? per recordar tot allò que vam creure, viure, en un moment futur d'un moment passat o present desfet...?
A vegades no volem trair les nostres pròpies paraules, aquelles que han nascut de la més immediata inspiració... i ens neguem a rectificar-les...

Una conscient inconsciència

A vegades, de cop, sents que estàs vivint l'Avui... sense plantejar-te res més.. o intentant no fer-ho... i t'adones que ets realment una inconscient.. però necessites, per una vegada, fer-te un favor, ser egoïsta, ser tu mateixa i viure... perquè no sabem què passarà Demà.. i certament.. no hi ha més present que l'Ara... així que de cop decideixes caminar pel fil de la navalla, cantar "Al diablo con todo" a tot volum, enmig d'un bosc, un palau, o una sala de concerts... decideixes saltar mentre sents com, en el fons, t'agafen.. perquè no saltes sola del tot...
...Perquè simplement has decidit Viure...

de tant en tant, de cop... quedes embadalida.. mirant cap punt en concret... somiant en el teu món de fades i follets... fins que t'adones que hi ha 26 persones esperant que segueixis parlant.. de llum.. de color.. Play... the show must go on!

subir y bajar...

En la cintura, quizás un poco más abajo, por un lado... Por el otro, en la cintura pero subiendo un poco por la espalda. Grandes. Seguras.
Dos deseos deseados buscándose, encontrándose tras unas ropas que quisieran hacerse invisibles. Unos segundos, no más, para más tarde separarse, disimular, observarse desde la distancia, celosos del aire que roza cada milímetro de piel... pero las puertas ya se abren.

Tambores y canela

Tambores en la noche... y las dulzainas bajo el puente de San Andrés, el arco del Socorro.. esperando al Cristo. Costaleros susurrando bajo el paso de la Dolorosa delos Maristas, animándose a subir la cuesta hacia San Andrés, en la calle Daoiz. Una pausa. Las monjas cantando sobre el Cristo mientras las dulzainas respiran en silencio.

Canela. Torrijas castellanas más bañadas en leche. Pero sobretodo que no falte la canela en el aire, en toda la casa.

Viernes Santo nevado. Con hielo, con bolas de nieve sobre el cuello.

Grandes copos blancos de leismos con canela en el aire.. o en el corazón. Al respirar aún siento la canela en todos los detalles de mi ser...

La Mujer Muerta desaparecida entre el blanco... Una estampa navideña suspende la procesión.

Segovia no me sabe a mosto... a mi me sabe a caña con limón... y a recuerdos opacos...

Excalibur conoce un lugar más con su frío y su hielo. Mis ojos guardan blanco, piedras, alamedas, iglesias...

El silencio de una capilla sólo roto por las páginas de un libro al ser pasadas por lasmanos que recuerdan a San Frutos...

Vamos de chatos... pero con pincho.

Sopa castellana y torrijas acaneladas.

Blanco de granja... blancos infinitos.

Un gato en mi maleta. Naranja sobre negro...

Tardes de mails con siestas... noches de sueños despiertos...

Calles repletas de gentes de distintos lugares... pero también repletas de segovianos que vibran conlos pasos y sus tambores... y sus dulzainas. Segovianos que siguen su camino... aunque el camino a veces les lleva lejos del acueducto.

Chatos con pinchos... Cenar de cañas... o de crêpes de arroz con curry...

Sobrelas rocas aparece un castillo iluminado de un naranja brillante, espectacular, sobre el negro de noche... que aún sabe a frío blanco con canela de Viernes Santo... o de domingo de resurrección...

Ponche de domingo con paseos que nos llevan por Santa Eulalia, San Esteban, San Millán...

Recorrer de románico a gótico... volver a los jardines de primavera... ya que la primavera nos hizo volver al invierno a la séptima luna des de octubre... y es que se dice que cuando octubre queda blanco... durante siete lunas deberá nevar... y faltaba la séptima gran nevada...

Algunos me dijeron que fui yo quien trajo el frío... que a ver si me LE volvía a llevar... pero el calor lo guarda el corazón... y su canela de torrijas...

creant...

Fa dies... algunes setmanes, vaig decidir dur a terme un conte.. però no un conte qualsevol. Un conte surrealista. En part, alguns dels fragments que han quedat plasmats en aquest blog en els últims dies són idees vinculades al conte... petits pedaços que poden ser una mena de base.. punts de partida...

El nostre conte va d'escales, de rellotges. Escales que estan plenes de cantonades. Rellotges que intenten aturar-se, anant en contra del seu objectiu existencial.
El conte explica com Excalibur va creuar-se amb un gos que llegia mentre passejava l'amo sota la pluja...
Però sobretot parla de l'opacitat de la canyella... Parla d'un bosc ple de calitja... D'un mariner que anava navegant i que en el moment en què semblava trobar-se amb un mar en plena calma... va aparèixer alguna cosa que el va fer trontollar...

Shhh...!!

És un secret de canyella... amb escales plenes de cantonades... que encara fan olor a terra mullada...

Woody Allen deixa de prendre notes per un moment per demanar a en Sam que la torni a tocar... sembla que ha fet un viatge per tal de trobar algun lloc que fes joc amb una mirada... però què innocent! mira que no adonar-se que King Kong l'havia segrestada per portar-la a pujar i baixar escales...

... i si al perdre un rellotge de forma conscient aconseguíssim parar el temps...?

Montmartre... desembre'06

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Avui al tornar cap a casa he decidit canviar la meva ruta... la llum, la primavera, m'ha fet prendre consciència de l'espai que m'envolta... he deixat de banda la carretera amb els seus fums i sorolls... i de cop he redescobert el mar... amb la remor... amb la boira i la meva... la teva... la seva opacitat. La costa m'acompanya pràcticament fins a casa... És en aquests moments quan m'adono de com necessito la presència del mar... s'endú allò que podria resultar un problema.. i m'acosta tota l'energia que recull la mirada.. per més tard deixar-la anar, regalar-la... agafant una mà.. o en forma de somriure.

Amb un paraigües...

Tres cançons més tard pujo al tren amb la sensació que Woody Allen està gaudint a l'escriure el guió de la meva vida... i jo li deixo fer... sense preguntar-me el final de la pel·lícula... perquè, segurament, sóc una inconscient que vol aferrar-se amb força al present...

paraules que sonen com a la remor d'un mar que va creixent... que simulen ser les bombolles que comença a fer l'aigua en arrencar el bull dins una olla...



... i un gos que llegeix passeja l'amo sota la pluja.