Joan Salvat-Papasseit

Al llarg de l'últim parell de setmanes m'he apropat de nou al món de la poesia que fa anys havia deixat de banda... i de fet, després de donar algunes voltes, vaig acabar recuperant un llibre que fa gairebé nou anys va arribar a les meves mans... El poema de la rosa als llavis. Qualsevol dels seus poemes seria vàlid... Fa uns dies en un context molt especial en vaig triar un... Ara en trio un altre a l'atzar... tot i que reconec que el que més m'agrada no és en aquest llibre... potser el rercupero més endavant...

"Quin tebi pler"

Quin tebi pler l'estimar d'amagat
tothom qui ens veu quan ens veu no ho diria
-però nosaltres ja ens hem dat l'abraç
i més i tot, que l'abraç duu follia.

La seva cambra si em té enamorat!

¿On és l'espieta que l'amor ens priva?

Màgia surrealista

Màgia surrealista. Quilòmetres al nord entre boscos i turons a la recerca d’ous i pans que pugen cap a teulades. Una gran pilota de vidre. Desitjos de xocolata negra. Llavis de sofà. Tombes amagades. Terres al sostre. Pedres que prenen forma. Dins un cotxe vol ploure per fer créixer el verd que sobreviu. Caps modernistes salvats de la destrucció. El gran geni ens convida al seu teatre, a les seves performances, als seus jocs. Una pinzellada perfecta. El retorn als clàssics. La mirada cap al passat per mostrar el present futur que ja ha passat. L’obsessió pel menjar i per una dona. La figura que apareix en el moment menys esperat. La dona que no està sola però que el correspon. La musa.
Regressió. Tornada al passat. Tornada a la infància. La nostra i la dels altres. Fascinació cap allò que va fascinar a tants. Museu de records.
Carrers amb rius a la catalana. Ponts que uneixen móns estranys entre sí. Ciutats que em recorden les passes d’altres. Museus de fantasies. Lleones sense escales. Muralles per descobrir. Bruixes que escupen candaus imaginaris. Cucullones que desapareixen. Cucurulles inventades. Escales per pujar... i baixar... i tornar a pujar per ser ben comptades.
Pizzes de xocolata.

Maravilladamente pequeña. Insolentemente curiosa.

Bajo por el Paseo de Gracia y dejo que la ciudad me engulla, me rodee. Y me convierto de golpe en alguien más, alguien totalmente anónimo, pero alguien que observa. Me fundo con la gente sumergiéndome. Ando al ritmo pausado del tiempo inventado. Un subjetivo cuarto de hora para divagar entre el mar modernista y el eclecticismo social. Dos chicas se cruzan y en el momento de distanciarse un lápiz cae. Es inconfundible el sonido de un lápiz al chocar contra el suelo. La dos se giran siguiendo el ruido. Sólo una retrocede en su busca. La otra imagina todo lo que debe haber dibujado la abeja con su pobre grafito mientras olvida el dolor de su inexistente muela. Un hombre joven sube con cierta prisa. Va trajeado pero ya ha finalizado su reunión. En su mano una corbata de tonos violetas. El cuello de su camisa por fin queda desabrochado. La luz del sol perfectamente reflejada en un brillante color blanco azulado. Quizás ha sido un éxito. Quizás prefiere borrar las últimas largas horas. Pero la luz le hace parecer algo feliz. Una pareja se besa brevemente tras un autobús que los esconde a su paso. Es rojo. El beso abraza el rojo con su verde. Alguien adelanta el paso. Ohh.. podría ser perfectamente un rockero. El pelo que empieza a crecer entre supuestos rizos. Quizás algún pequeño pendiente. Gafas oscuras, como la ropa. Lástima de zapatos… Odio esos zapatos. Un rockero no los llevaría nunca. O quizás sí. Otra pareja se despide con un beso confundido y rápido. Un fugaz beso intenso que ha de pasar desapercibido. El gran King Kong vuelve a seducir a la chica.
Intento observar y retener todo lo que sucede. Pero la ciudad me come convirtiéndome en uno de ellos. Acabo siendo la observadora observada. El cambio de siglo me hace pequeña, maravilladamente pequeña. Insolentemente curiosa.